Moab e a trilha Cliffhanger com o Jeep Wrangler Rubicon 20th Anniversary 4XE

Estou na beirada - no sentido literal e também no psicológico - olhando por cima da crista do obstáculo que deu a esta trilha a fama que ela tem. É uma sequência de degraus gigantes de pedra, ladeados por rochas com cara de soltas e por um vazio de dar tontura, como se o ar tivesse alguns milhares de quilómetros de altura. Na subida, existem técnicas de fora de estrada para lançar mão: travar com o pé esquerdo, dosando o acelerador com toques suaves para manter o embalo sempre para a frente; serrar o volante de um lado para o outro em busca do menor fiapo de aderência; e a minha favorita... cravar o pé e torcer pelo melhor. Só que, na descida, a alternativa real é uma só: ir com tudo, com a maior “simpatia mecânica” possível. Também conhecido como avançar e cair.

Deixo a dianteira passar do limite e, em seguida, o traseiro - batendo na quina e remodelando as ponteiras do escape em formatos novos e “interessantes”. Repito isso três, talvez quatro vezes, contraindo glúteos e dentes com força crescente a cada impacto, até o mundo finalmente ficar plano e eu soltar o ar. Aí cai a ficha: só existe um jeito de sair dessa estrada da morte... voltando pelo mesmo caminho.

[nó: carrossel-temático]

Fotografia: Mark Riccioni

Cliffhanger: o aviso já está no nome

Cliffhanger. A pista está no nome da trilha. E mesmo assim, em momento algum, nas várias reuniões prévias com guias e especialistas, alguém avisou a este trouxa aqui que a gente ia “esquiar” numa pista diamante negro com talos de aipo colados aos pés. Para ser justo com o nosso guia, o Jim, ele comentou que as quedas eram “long enough to read a book on the way down”, mas isso não surpreende (a minha compreensão de gravidade é meio frouxa, e despencar uns 305 m até o fundo do vale é bem autoexplicativo). O que pega é o facto de estarmos a enfiar este Wrangler recém-saído da caixa e totalmente original entre pedregulhos do tamanho de camiões, apontando o bicho para paredes de rocha que, em qualquer cenário normal, significariam “fim de linha”, e avançando com o cuidado de uma cabra de casco pegajoso por trilhos estreitos escavados na face de um penhasco. Eu achei que a viagem era para apreciar a paisagem, não para virar uma mancha chamuscada nela.

A ironia é que isto nunca foi para ser uma epopeia de heroísmo, risco e sobrevivência; era para ser uma história sobre uma cidadezinha de Utah chamada Moab. Pense em céu imenso, Thelma and Louise, rocha vermelha e país de cânions - os Estados Unidos no seu modo mais “Estados Unidos”. Moab é um santuário para fãs de fora de estrada do mundo todo, que chegam às centenas de milhares todos os anos, para se assustar até perder o juízo e dar adeus ao bônus do seguro.

Só que o lugar é mais do que brincar de pedra-papel-tesoura com a Dona Morte. A própria cidade tem uma energia leve, de diversão. Fundada por missionários e mineiros, já foi a capital mundial do urânio... e é assim que a maioria dessas trilhas foi traçada, lá no começo: na caça a minerais valiosos, em veículos muito menos capazes do que o nosso. Mas, com percursos de nome “simpático” como Hell’s Revenge e Metal Masher, foi o turismo de quatro rodas que tomou conta; e Moab foi se moldando à enxurrada de dinheiro com bares, restaurantes, hotéis e várias centenas de lojas de camisetas “engraçadinhas”, para manter os caçadores de adrenalina vestidos, hidratados e sempre a voltar.

Se você já foi ao Nürburgring, sabe que a experiência começa muito antes de você espalhar o seu Golf R lascado no Armco na segunda curva... na entrada da cidade, as oficinas de preparação já vão aparecendo, a densidade de carros interessantes aumenta a cada quilómetro e, quando você chega, a pista está literalmente em volta de você, cercada por lugares icónicos para comer e se hospedar. Moab é o Nürburgring dos EUA - só que com menos velocidade e mais articulação de eixos. Há oficinas 4x4 por toda parte para te pôr de pé e te devolver à trilha, locais para alugar rodas se você não tiver nada adequado, e instituições como Milt’s, Moab Diner e a loja de rochas do Lin Ottinger, abarrotada de ossos de dinossauro e fósseis que o Lin escava desde os anos 1930 - além da bigorna “original” usada para ferrar o cavalo do Butch Cassidy. Não tenho motivo nenhum para duvidar.

O Jeep Wrangler Rubicon 20th Anniversary 4XE que nos levou

O nosso “coche”, então: é um Jeep - menos uma fabricante por aqui, mais uma seita. Daria para fazer isto num Land Rover, num Toyota, até num Rivian, mas é bem provável que algum local simpático nos empurrasse penhasco abaixo. Então vai de Jeep: um Wrangler Rubicon 20th Anniversary 4XE, mais precisamente.

Ele é um híbrido plug-in, com motor a gasolina de quatro cilindros e dois motores elétricos, somando 375 bhp e 470 lb·ft de torque (cerca de 637 N·m) - mais do que suficiente para o que precisamos. E ainda tenho uns 25 mi (aprox. 40 km) de autonomia no modo 100% elétrico, perfeita para subidas “silenciosas”. Esta edição de aniversário também traz uma elevação de meia polegada sobre o Rubicon padrão (cerca de 1,27 cm), o que me parece “mais do que bastante”, digo a mim mesmo, sem a menor noção do que nos espera a 1 ou 2 quilómetros adiante.

A gente remove as portas e os vidros laterais traseiros (para economizar peso, reduzir a barreira física entre mim e o abismo e, sejamos honestos, para tentar parecer minimamente legal para as câmaras), recolhe o teto como uma lata de sardinha e baixa a pressão dos pneus para maximizar a aderência. No Reino Unido, nada grita “crise de meia-idade” como um Wrangler; aqui, com o astral lá em cima, adereços comprados e a pintura verde-sálvia a brilhar, ele faz todo o sentido - e parece duas vezes melhor montado do que o Ford Bronco em que viemos de Los Angeles.

Seguimos o Jim - morador de Moab e guia sénior de trilhas da Jeep Jamboree (a empresa contratada para nos manter vivos) - alguns quilómetros para fora da cidade, até um letreiro metálico enferrujado marcar o ponto em que nos atiram na parte funda.

Primeiros obstáculos: geometria, pneus e humildade

A primeira encrenca é uma escadaria de pedra que eu não teria coragem de encarar sem o Jim a acenar alegremente para eu descer. Nas descidas, não há necessidade de travar os diferenciais, mas engatamos a caixa na reduzida e fazemos de conta que tudo isto é normal enquanto o Jeep vai escolhendo onde pôr as rodas - raspando aqui e ali, mas saindo praticamente ileso.

A confiança sobe quando viramos a próxima curva, atravessamos uma poça com velocidade e paramos diante de uma parede de rocha vertical, mais ou menos da altura do meu umbigo. A geometria não fecha. E eu estou prestes a aprender que geometria é tudo - principalmente o tamanho do pneu, que define a altura dos eixos e dos diferenciais em relação ao chão.

Estamos com pneus de 35 polegadas (aprox. 88,9 cm): exagero para acampar, mas “pequenos” aqui. O Jim jura que existe uma linha para nós, atira duas pedras grandes no chão para suavizar o ângulo e chama para eu avançar. Para meu espanto, a dianteira esquerda encontra tração do nada e o nariz do Jeep sobe, triunfante, enquanto eu faço um punho cerrado para as câmaras... segundos antes de escorregarmos de lado e ficarmos entalados com convicção entre duas rochas.

O arco traseiro está apoiado no pedregulho, rasgado; a roda traseira esquerda estava a girar colada na rocha e agora está moída; os sliders laterais estão a cumprir o papel, mas já ficaram lixados até não poder mais; e eu tento imaginar como vou explicar isto quando o motorista da Jeep vier buscar o carro. “Aqui está o carro de volta, obrigado! Se você precisar do resto, ficou ali no meio daquela montanha!”

Seguem 10 minutos de coçar a cabeça - tempo em que um grupo de motociclistas de motocross, completamente sem noção, se atira (com sucesso parcial) para passar por nós e subir o degrau, seguido por um grupo do que só pode ser ciclistas de montanha muitíssimo perdidos. Não dá para entender.

Sem alternativa, o Jim prende o nosso carro ao guincho dele e nos puxa para fora. Continuamos, batendo e raspando, a colecionar cicatrizes de guerra com uma frequência alarmante. Passamos por trechos lisos, lavados pela chuva, por faixas de areia que aliviam por alguns metros antes de explodirem em formações rochosas brutais, e por mais degraus diretamente do inferno.

Mas seguimos a avançar e a lutar - nunca a mais de 5 mph (cerca de 8 km/h), nunca sem cuidado extremo: progresso lento, constante e quase silencioso. E, apesar da conta de funilaria a crescer, nada de pneus furados ou avarias mecânicas. Em Londres, se eu encosto uma roda numa guia, fico a reviver o trauma uma semana; duas horas aqui dentro e eu já estou anestesiado ao som de metal no rock, conformado com a ideia de que isto é um Jeep a fazer aquilo para o qual nasceu - um cavalo de trabalho do fora de estrada no seu habitat mais implacável.

Há recompensas para quem insiste. A cada obstáculo vencido, o cenário se abre um pouco mais: enormes “arranha-céus” vermelhos, camadas de terra com listras que contam milhões de anos de história geológica, picos distantes com manchas de neve apesar do calor sufocante onde estamos. E então chegamos ao topo para o grande final: o trecho famoso do primeiro parágrafo, empoleirado acima de um vale como se gigantes tivessem escavado aquilo com as mãos.

É de cair o queixo - mas vai ter de esperar. Aqui não existe margem de erro. Sinceramente, não tenho problema com altura; já fiz bungee jump e salto de paraquedas sem stress. A diferença é que, nesses, há um cabo preso nas pernas, ou um paraquedas e um instrutor amarrado às suas costas. Aqui, parece que basta um tique no pulso, uma oscilada, e pronto: o Jeep com a aceleração mais rápida do mundo. Antes, estar sem portas ajudava a inclinar o corpo para fora e posicionar o pneu dianteiro com precisão... agora virou um lembrete constante de uma morte iminente e mal programada.

Não vou te deixar pendurado, leitor: nós sobrevivemos. Concluímos a Cliffhanger e, antes de virar o carro para repetir tudo no sentido inverso, paramos para comer um sanduíche no topo do mundo. É de tirar o fôlego - a vista, não o sanduíche, que está um pouco seco. O tamanho da paisagem, a sensação de conquista e a aventura que foi chegar até ali. Ok, fomos com um tiquinho menos preparo do que o ideal, mas o Jim e a equipa dele deram conta, e o nosso Jeep - um Jeep que você entra em qualquer concessionária e compra no showroom - aguentou. Não é espantoso? Quase tão espantoso quanto uma cidadezinha de Utah chamada Moab.