Mercedes SLK 55 AMG Black Series: o desportivo de £77.000

Uma entrega constrangedora numa vilazinha do interior

É um lugar péssimo, convenhamos, para receber um carro desportivo de £77.000: a ruazinha finíssima em frente ao comércio local, numa aldeia sossegada do interior do sudoeste inglês, fica entalada na hora. Aqui toda a gente me conhece. Gente simples e discreta, que sai para comprar o jornal e um litro de leite.

O SLK Black - o SLK 55 AMG Black Series, por extenso - é um monstrinho intimidador, plantado no meio daquela via estreita e silenciosa como uma gárgula animada agachada, a fazer uma coisa nada santa. Eu não tenho a menor vontade de ser associado a um objeto desses num sítio onde ainda se diz “bom dia” na rua e onde existe um vigário que conhece a minha mãe.

Com uma sensação não muito diferente da do Lúcifer a descer do Paraíso, eu entro no carro e trato de levar a coisa para casa pelo caminho dos fundos, discretamente (se é que isso é possível). E, a partir daí, passo o dia inteiro obcecado: que tipo de pessoa compra um SLK Black?

Quem é o tipo de pessoa que compra um SLK Black?

E não, na prática não é o Satanás nem um dos seus capangas. A imagem que me fica é estranhamente parecida com o próprio carro. O sujeito - porque teria de ser um homem, sem dúvida - é baixo e escuro, moreno até, com um gosto pouco saudável por poder e por gastar sem pudor. Em termos claros: um desses multimilionários do Médio Oriente, baixinho, com complexo de Napoleão e um problema de dimensões embaraçosamente pequenas.

Isto não é racismo nem preconceito, exatamente. É mais uma compreensão antropológica, conquistada a custo, sobre quem tem carro caro. Há pouquíssimas pessoas com dinheiro e tempo suficientes para sustentar fantasias tão duvidosas quanto comprar e manter um carro assim. Viver e trabalhar em Londres deixa em alta definição quem compra o quê - e, na maior parte das vezes, que sorte a deles. Neste caso específico, talvez não...

A “receita de bar” que virou o SLK 55 AMG Black Series

No papel, o SLK Black Series parece o delírio perfeito de um entusiasta. É o tipo de invenção que homens eternamente solteiros e com hormonas à flor da pele criam juntos no pub quando não há futebol. Nenhum homem que se respeite quer um roadster, então você dá ao SLK um teto rígido, fixo e inamovível. Isso já sugere foco, substância acima de estilo - essas coisas todas.

E, claro, a base precisa ser a versão ridícula da AMG, mas com a potência elevada para 400 bhp, acima dos 360 bhp de série daquele V8 de 5,5 litros.

Depois vem a fase que qualquer “especialista de mesa de pub” conhece: tirar peso. E isso, evidentemente, tem de ser feito com uma boa dose de fibra de carbono - de preferência à vista, o máximo possível, para não restar dúvida. Começa com uma secção central de carbono sem pintura no novo teto rígido, que já é mais leve (obviamente) por dispensar toda a tralha motorizada de conversível. Isso ajuda a baixar o centro de gravidade e ainda fica com um aspeto absurdamente impressionante.

Painéis de porta em carbono também são obrigatórios, com um relevo enorme das iniciais AMG - caso você ou o passageiro tenham um lapso e esqueçam por um segundo o que está a acontecer ali.

Os guarda-lamas dianteiros alargados também precisam ser de carbono, mas infelizmente têm de ser pintados para equilibrar a estética, o que exige que você relembre esse facto a toda a hora. Quem sabe um Post-it no porta-luvas? Já as entradas de ar maiores na frente, com inserções de carbono, são difíceis de ignorar e ainda melhoram a refrigeração do motor e da transmissão - itens que, neste carro, parecem estar perpetuamente à beira de um sobreaquecimento vulcânico.

Bancos concha são mandatórios: estes são profundos e confortáveis (afinal, o carro é legal para a rua), mas mantêm aquela aparência de “zero concessões”. Para reforçar o recado, retire os airbags laterais, que pesam. Alcantara no volante é outra exigência, assim como espalhar pela cabine uma quantidade generosa de acabamentos em carbono, totalmente dispensáveis.

E, claro, é preciso mexer no chassi. A engenharia de pub ignora o conforto do dia a dia em nome daquele único track day da vida (meu Deus, nunca mais - foi aterrador). Portanto, entra suspensão com altura ajustável e amortecedores com regulações. Tudo aquilo que você, com medo de estragar o acerto, provavelmente vai deixar exatamente como veio - mas é bom saber que existe.

Rodas maiores e mais leves também entram na lista. Idealmente 19 polegadas, em vez das míseras 18 do carro normal, com pneus Pirelli P Zero Nero. Assim, a rodagem fica tão dura que nem o Colin Chapman teria qualquer dúvida sobre o quão “sério” você quer parecer.

A essa altura, até o nerd mais dedicado começa a ficar sem ideias, até que alguém lembra da velha necessidade de track day: a barra de amarração. Isso vai “afiar” a frente. Travões compostos maiores também soam como uma boa. E que tal um diferencial autoblocante?

E então, com mais algumas cervejas, dá para começar a falar de desempenho. Com o seu SLK imaginário cerca de 45 kg mais leve do que o 55 AMG normal, o 0 a 100 km/h aparece quase meio segundo mais rápido. E, claro, um carro desses não vai ter limitador de velocidade, então a máxima salta para 278 km/h. Perfeito para a reta gigantesca por onde você nunca vai passar, ou para aquela viagem à Autobahn sem restrições que você nunca vai fazer.

Preço e opcionais: o que custa transformar fantasia em realidade

Mas, para transformar esta ficção adolescente num produto de mercado, a Mercedes teve de apertar o pescoço do cliente. O carro sai por £64.000, mais ou menos - quase £14.000 a mais do que o SLK AMG normal. Essa “margem” no valor acontece porque, na Europa, ele só existe por encomenda especial via Mercedes; portanto, é precificado em euros e só vira libra esterlina no exato (e bastante temerário) instante em que você abre o talão de cheques.

E ainda há os opcionais, que sempre me parecem uma forma descarada de arrancar ainda mais dinheiro do tipo de idiota que pagaria qualquer coisa - mas sem eles, sinceramente, nem valeria a pena. Aquele diferencial sai por volta de £2.400. O revestimento interno em couro do nosso carro custa uns expressivos £4.363. Inserções internas em carbono são mais £1.800, enquanto o pacote externo de carbono - que, na prática, significa peças da grelha, espelhos e o aerofólio na tampa traseira - é um absurdo de £2.990.

É óbvio que estes preços oscilam um pouco, mas a realidade nua e crua é que, se você compra este carro com os apetrechos “certos”, ele vai para uns horríveis £76.600 numa conversão mais ou menos atual. É exatamente o que custa o Audi R8, que domina tudo; é muito mais do que um Porsche 911 S básico; e quase o mesmo que um Aston Martin V8 Vantage de entrada. E ele merece estar nessa companhia? Numa palavra: não.

Na estrada: o SLK Black Series é brutal, mas não é bom

Os AMG, em geral, seguem um certo perfil: a filosofia do “aponta e dispara” que antes era marca de alguns desportivos britânicos - muita potência, pouca engenharia refinada. A Mercedes parece ter monopolizado isso, com uma gama de modelos de alto desempenho que sobe a fasquia de cavalaria com consistência, mas nem sempre com o mesmo cuidado com a fineza de condução, a sensação e o controlo.

De uns tempos para cá, a coisa melhorou com o excelente C63 AMG, mas exemplos como um CL e uma Classe S com V12 e rodas enormes em estilo “gangster” continuam a ser um lembrete constante - e mais honesto - da intenção básica e brutal da AMG.

Este SLK, apesar de carregar credenciais de desportivo por ser um dois-lugares pequeno, mantém aquela desconexão típica dos AMG antigos: pouco retorno na direção e uma sensação geral de distanciamento. O som é fabuloso - se a sua definição de “fabuloso” for o Beelzebu a usar a casa de banho - e ele anda como um tiro, mas a impressão que fica é muito mais a de estar amarrado a algo do que a de comandar o que está por baixo de si.

A suspensão é um desastre completo, tanto na resposta principal quanto na secundária: ondulações e imperfeições são tratadas, respetivamente, de forma sofrível. Por mais que a Black Series tenha sido concebida a pensar em pista, esta falta de conforto vira um problema gigantesco para quem gasta £77.000 num carro que, com alguma lógica, pretendia usar com alguma regularidade.

O Porsche 997 GT3 atual - facilmente o melhor carro de desempenho que já conduzi - é um track car de £79.000, mas tem uma rodagem soberba em quase qualquer piso. Não é uma limusina, claro, mas engole buracos e pancadas com uma competência impressionante e, ao fazê-lo, mantém um nível essencial de compostura. Isso é exatamente o que falta ao SLK, que se torna quase alarmante em velocidades altas, a menos que o asfalto seja mais liso do que a pele de um bebé - e, em ritmos mais modestos, é simplesmente desagradável.

Para piorar, a rigidez violenta realça um festival de ruídos dentro da cabine. Eu tentei, vezes sem conta, isolar o barulho num único ponto que estivesse a soltar, mas acabei a desconfiar de que era algo generalizado - e provavelmente inevitável.

O pecado, porém, em proporções verdadeiramente bíblicas, foi o teto supostamente “fixo” chiar como um porquinho-da-índia no cio, destruindo qualquer ilusão sobre o propósito renascido deste roadster pouco convincente.

Num carro com esse preço, e com a expectativa de qualidade que ainda se associa à Mercedes, esse tipo de coisa promete dar muita dor de cabeça de garantia nas concessionárias. No fim, é um capricho ridículo: excelente a alimentar fantasias movidas a testosterona, bastante imperfeito na execução e, no essencial, completamente inútil.