Gibbs Aquada no Grande Prêmio de Mônaco

Tentativas desesperadas de conseguir ingresso

“Bom dia, McLaren International.” “Oi. Eu queria saber se vocês têm algum ingresso para o Grande Prêmio de Mônaco?” Clique. Brrrrrrrrrrrrrr. Hmm.

“Boa tarde, Jaguar Racing.” “Olá, vocês têm algum ingre...” Clique. Brrrrrrrrrrrrrr. Droga.

“Você falou com a Jordan Grand Prix. Desculpe, mas não temos dinheiro para manter alguém atendendo o telefone agora; deixe uma mensagem e...” Bah.

Certo, eu confesso: tentar me virar para entrar no evento de automobilismo mais prestigiado do ano, faltando só alguns dias, não foi exatamente o meu plano mais brilhante. Mesmo assim, tinha que existir um jeito de entrar.

“Por que você não entra dirigindo pelo porto?”, alguém solta no escritório. Ha ha... espera aí. Talvez isso não fosse tão absurdo.

Palavras: *Paul Walton**
Imagens: Michael Bailie*

“Boa noite, Gibbs Technologies.”

“Existe alguma chance de eu pegar emprestado um dos seus carros?”, eu peço, já no desespero. “Para este fim de semana. Daqui a poucos dias. Em Mônaco. Para ver o Grande Prêmio.” Pausa. “Por favor?”

“Sem problema. O sr. Gibbs já está lá e tem um estacionado no iate dele. Tenho certeza de que ele vai adorar receber você como convidado.” Ela disse mesmo “estacionado”?

O que torna o Gibbs Aquada diferente

Quando apareceu pela primeira vez, no ano passado, o Gibbs Aquada causou impacto de verdade. Carro anfíbio não é novidade (já houve o Jeep flutuante da Segunda Guerra - o Weep - e o Amphicar dos anos 1960), mas este aqui tem um truque raro: além de ser um esportivo de 130 mph (cerca de 209 km/h) em terra, ele também é uma lancha de 30 nós na água.

Só que, quando o modelo foi apresentado ao mundo, ele estava protegido pelo cenário controlado de um reservatório. Agora, eu estava prestes a levá-lo ao Mediterrâneo para entrar “na maciota” no porto de Mônaco e tentar ver a corrida de um ponto privilegiado. Era um risco: será que aguentaria? Será que afundaria? Eu teria de pular fora mais rápido do que Noé depois de uma das lhamas decidir: “Ei, a gente também quer uma piscina no convés”? Sem ingresso, minhas alternativas eram poucas.

Na manhã da prova, encontro a equipe da Gibbs Technologies do lado de fora de Mônaco. Durante o Grande Prêmio, o principado vira área proibida: mais vias fechadas do que Bagdá e, ainda por cima, todo rico, quase rico e aspirante a rico aparece em Ferrari, Lamborghini e Gibbs Aquada para travar o restante enquanto tenta parecer descolado. O plano, então, era simples: chegar o mais perto possível do circuito por estrada e terminar o caminho pelo mar. Não é o tipo de frase que você usaria em Silverstone - a menos que estivesse muito, muito perdido.

O Aquada é maior do que parece. Lembra um Mazda MX-5 grande, até porque a Gibbs usa os faróis de formato peculiar do Mazda. Ainda assim, ele é esguio e bem desenhado. E, embora seja um esportivo com cara um pouco diferente, não denuncia de cara que vira barco - a não ser que você se abaixe e observe por baixo. Parte do segredo está no casco: com uma geometria que lembra uma quilha, ele “plaina” sobre a água em vez de empurrá-la como fazia o Amphicar, com sua frente mais reta.

Eu entro no carro (não há portas porque... bem, acho que a explicação é óbvia) e me posiciono ao volante. Cabem três pessoas: o motorista vai no centro, no estilo McLaren F1, e os dois passageiros ficam ligeiramente atrás, um de cada lado. Os comandos são de carro - volante, seletor do câmbio automático de cinco marchas, freio e acelerador - nada com cara de embarcação. O único indício de que isso não vai fazer glub-glub ao entrar no lago do vizinho é um botão pequeno no painel, escrito “água/terra”.

Do asfalto ao mar: entrando em Mônaco pelo porto

Dou a partida no V6 2,5 litros (de origem Land Rover Freelander), montado em posição central, e sigo para o porto de Fontvieille, logo ali antes de Mônaco. Apesar do assento central, dirigir é perfeitamente natural. E, por mais que não seja um Lotus Elise (o carro é alto demais e a suspensão é macia demais), ele ainda contorna curvas melhor do que qualquer barco que eu já tenha “dirigido” em terra. O V6 de 175 bhp, na configuração padrão, não deixa faltar fôlego - e, com o pé embaixo, a aceleração te empurra contra o banco de um jeito bem convincente. Mesmo que ele se comportasse como uma cabra de patins, ainda assim você perdoaria, porque a atenção que ele atrai é absurda. Fabricado em Nuneaton (o que fica a uma distância enorme de Mônaco em todos os sentidos), ele chama mais olhares do que todos os supercarros locais somados.

“Sim, sim”, dizem todos. “Um carro anfíbio!”

Chegamos ao porto e à rampa que desce para o mar - é agora que o jogo vira. Vou descendo com cuidado (sob olhares bem estranhos) e, assim que a água me engole as rodas, sinto o carro ganhar flutuação. Aperto o botão “água/terra”. Percebendo que está à deriva, ele não só recolhe as rodas como também ajusta o equilíbrio na traseira, fazendo a frente (ou a proa) ficar mais alta.

Em anfíbios comuns, o grande problema são as rodas: na água, elas têm a “aderência” de um bloco de cimento. A solução do Aquada é recolhê-las para dentro do casco por meio de um sistema hidráulico; e, como os semieixos dianteiros são desacoplados do motor, a força passa a alimentar um impulsor instalado atrás. Um bocal de direção, ligado ao volante, aponta o jato d’água. A mudança para modo barco acontece sem drama: você mal percebe até uma luz no painel avisar que o processo terminou. “Sagrado coração!”, ouço alguém gritar na margem. É tudo muito James Bond.

Vou avançando devagar, com medo de encostar nos iates gigantes ao redor - seria mais Norman Wisdom do que Pierce Brosnan. No porto, o limite é de três nós, mas como a direção depende de um jato que precisa de força para “morder” a água, você é obrigado a acelerar para manobrar. É contraintuitivo. Em um ou dois momentos, eu chego a dar umas pisadas frenéticas no pedal do freio enquanto aponto para algo sólido, antes de lembrar do óbvio: acelerar e virar o volante, o que faz o Aquada girar na hora.

Por fim, alcançamos mar aberto. O dia está lindo, com sol, mas as ondas parecem grandes demais. E escuras. E intimidadoras. Mesmo assim, quando levo o motor a 5.000 rpm, o carro começa a planar e eu saio à caça desses 30 nós.

Conduzir um Aquada no mar lembra trilha: o tempo todo eu corrijo a direção, seja porque a corrente empurra o carro, seja porque eu tento escolher o caminho mais curto e “macio” sobre as ondas. Algumas vezes eu erro e, quando a proa mergulha, ela levanta uma quantidade de água salgada digna de banho romano, que vem sem cerimônia para o para-brisa e para cima de mim. Tirando o fato de eu agora estar encharcado, o carrinho se sai muito bem - em nenhum momento dá a sensação de que vai capotar.

De trem ou de carro, eu levaria boa parte da manhã para chegar ao porto principal de Mônaco, o Condamine. Pelo mar, foi rapidinho. E ainda na hora certa: mesmo dali eu já ouvia os carros indo para o grid. O porto está mais lotado do que a M25 numa sexta-feira de feriado, então eu vou abrindo caminho com paciência até o meio, causando um alvoroço maior do que se Michael Schumacher batesse no túnel (mas qual seria a chance disso acontecer, não é?). Pronto: cheguei. Passei por fora de Bernie Ecclestone e do Automobile Club de Monaco e, ainda assim, fiquei no coração da confusão - onde eu consigo ver... nada. Nada mesmo. A parede do porto é alta demais, e os carros de Fórmula 1 são baixos demais.

Mas parte do motivo de ir a uma corrida é o clima. E, embora eu estivesse dentro do porto, em vez de apenas perto dele, eu absorvi a atmosfera como se estivesse sentado no camarote privado do príncipe Rainier, tomando Bollinger sem parar.

Não demora para o pessoal dos iates perceber. Cabeça a cabeça, iate a iate, arquibancada a arquibancada, a atenção vai deixando de ser o BAR de Sato “fazendo churrasco” e vira um carro flutuante com um sujeito sorrindo ao volante.

Com a corrida terminada, é hora de ir embora. Normalmente, esse seria o início de uma batalha longa e sofrida para sair da região do circuito - só que hoje, não. Engato o drive, afundo o acelerador e, com o volante todo virado, o Aquada gira 180 graus no próprio eixo. Quando você pega o jeito de usar potência em espaço minúsculo, ele fica incrivelmente fácil de manobrar.

Me pediram que, depois de terminar meu show, eu devolvesse o carro ao iate do sr. Gibbs.

“E como eu vou saber qual é o dele?”, perguntei.

“É óbvio”, veio a resposta. “O dele tem um helicóptero estacionado em cima e uma doca seca na traseira, onde você vai estacionar.”

“Ah”, eu digo. “Óbvio.”

Lá fora, no mar, eu avisto um iate enorme com um helicóptero pousado. Eu me sinto figurante de 007 – O Espião Que Me Amava enquanto acelero em direção àquele monstro, ainda mais quando vejo uma rampa sendo baixada sob o heliponto - um de dois a bordo. “Meus amigos precisam de lugar para estacionar”, o sr. Gibbs explica depois. Engraçado: os meus só usam a garagem.

À medida que me aproximo, eu baixo as rodas, dou carga no motor e, no instante em que os pneus encostam na rampa, a tração volta e o Aquada é carro de novo. Mais tarde, descubro que aquilo é uma doca seca para o barco de apoio do iate - o Nelson de 42 pés (cerca de 12,8 m) - que o sr. Gibbs cobriu (quer dizer, a equipe dele cobriu) com pranchas para eu poder entrar e sair dirigindo.

No iate Senses: quem é Alan Gibbs e de onde veio a HSA

Com um cenário desses, eu já esperava um vilão ao estilo Bond (“Não, sr. Walton, eu espero que o senhor se seque!”), mas o sr. Gibbs é um neozelandês educado, na casa dos 60 anos, que não tem nada da aparência que eu imaginaria para um multimilionário. Claro, tirando o fato de ele não se parecer comigo, eu também não tenho ideia de como um milionário “deveria” ser - mas o jeito tranquilo dele certamente não é o estereótipo. Sentado no que é o 76º maior iate do mundo, o Senses, ele parece alguém totalmente à vontade com a própria vida.

A ideia do Aquada nasceu na fazenda dele, na Nova Zelândia. Como o lago tinha uma margem comprida, ele não tinha paciência para ficar rebocando um barco. Depois de desenvolver um modo de recolher as rodas mantendo o conjunto conectado ao trem de força, Alan se mudou para Detroit, em 1997, e montou uma pequena equipe de engenharia para buscar o veículo anfíbio definitivo.

Dois anos depois, Neil Jenkins - engenheiro britânico da área automotiva, com passagens por Jaguar e Aston Martin - ouviu falar do projeto e convenceu Alan a levar tudo para o Reino Unido.

“Para um carro de baixo volume, feito em compósito, o Reino Unido é o lugar”, diz Neil. Eles compraram instalações em Nuneaton e, quatro anos mais tarde - depois de muito desenvolvimento -, o carro foi apresentado ao público. A dupla tem ambições grandes para a tecnologia HSA (High Speed Amphibious), e o Aquada é só o começo.

“Eu prevejo que, daqui a 20 anos”, diz Alan, “um quinto de todos os veículos será anfíbio.” Ele fala sério, e eu evito soltar uma gracinha por três motivos: a) ele é maior do que eu, b) estamos bem alto e c) se alguém tivesse dito algo parecido sobre o mercado de SUVs 30 anos atrás, você teria reagido do mesmo jeito.

Sim, é um brinquedo de rico (embora ele também tenha anunciado que o preço original de £150 mil será cortado pela metade), mas, como esse sistema funciona tão bem, talvez vire algo aceito no mundo automotivo.

O tempo aperta e eu preciso ir para o aeroporto - mas meu dia “à la Bond” ainda não tinha acabado. “A gente te leva de helicóptero, se você quiser”, diz o sr. Gibbs. Quando decolamos, eu olho para Mônaco, olho para baixo, para o iate, para o carro com o qual eu me diverti como nunca, e por fim para o próprio Alan Gibbs, pensando: ‘seu sujeito sortudo, muito sortudo’, antes de ir embora voando.